Metaquímica

teatro - vila real

2006-01-17T15:31:00.000Z

É de louvar a boa programação do teatro de Vila Real (só é pena que não tenham mais teatro). Informação sobre o programa no site do Teatro de Vila Real

Esta sexta-feira, dia 20, Teatro de Vila Real, 22h:

"Romeu e Julieta", uma peça a não perder.

resposta (by me)

2006-01-15T11:15:00.000Z

Não, não digo mais nada.
As palavras secam no âmago da minha alma.
As nossas músicas ecoam agora,
No sepulcro vazio, do nosso vácuo.

Já não digo nada.
Já não consigo dizer.
A minha garganta congela.

Porque em ti, ela morre de medo.
Porque contigo, ela morre de medo.
Porque por ti, ela morre de medo.

Mas sobretudo porque contigo,
Ela perde a noção de ser,
Por ser algo mais que o próprio ser.

Não te disse o que queria.
Pois agora ergo a voz e a cabeça ao alto,
Para proclamar aqui e agora,
Que não disse o que deveria dizer.

Porquê? (perguntas-me)
(E vou dizer mais alguma coisa…)
Porque agora se me enche o peito de coragem,
O corpo de ousadia, a mente de bravura.

Para te dizer que sem ti não faço sentido,
Sem ti o mundo perde contornos,
Sem ti as cores desvanecem,
Os sons calam-se no silêncio,
E os cheiros perdem-se nos jardins.
Sem ti, meu amor, perco-me.
E sempre que me perco,
Só o teu olhar me devolve
A ânsia e vontade de viver.
Só pelo amor que nutro por ti,
Que me dá o sorriso nos lábios,
O brilho nos olhos doces,
E que me dará, algum dia,
O teu beijo que tanto desejo.

pergunta (by joana)

2006-01-14T18:44:00.000Z

Apareceste…
Desapareceste…
Não apareças mais…
Desaparece!

Porque chamaste por mim?
Não chames por mim,
Não voltes a chamar por mim!

Já chega!

Já chega de mentiras!
Já chega de ilusões!

Já chega!

Já não quero ouvir mais!
Cala-te!

O que queres tu?
O que podes querer tu?

Nada!

Tu não podes querer NADA!
Tu não queres NADA!
Tu não vales NADA!

Nada!

E não digas mais nada…
Não me digas mais nada…

untitled

2006-01-12T17:06:00.000Z

Não percebo o mundo.
Não lhe compreendo as razões. Sinto a falta de um bocadinho de nexo.
É sempre tudo tão vago... E acaba tudo por cair. Por este ou aquele buraco.

No fim, no fim mesmo mesmo, acaba por se ver que nada deu certo.
O destino está nas nossas mãos.
Mas e quando lutamos lutamos e lutamos, e ainda assim, não conseguimos?

Isso é que são as razões que a razão desconhece.

Não percebo o mundo, não. Nem o quero perceber.

Quero senti-lo. Contigo.

back to action

2006-01-02T00:06:00.000Z

ano novo, vida nova.

Metaquímica volta ao activo.

"As palavras"

2005-06-15T00:19:00.000+01:00

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

"after the rain comes sun"

2005-06-13T12:46:00.000+01:00

e eu nunca me canso de falar de ti, nunca o ar me falta para pronunciar o teu nome.
adormeço à noite e sinto o teu perfume no ar, sorriso nos lábios, de uma noite... mágica.
e pergunto-me porque o tempo é tão efémero? porque nos prega algumas partidas, porque só nos mostra alguém quando estamos prestes a deixar de ver essa pessoa todos os dias?

o luz, a sombra, o laranja dos momentos inesquecíveis. o laranja de nós. o meu e o teu. a palavra "inefável".

o som puro e delicado da tua voz, como o som de um anjo encantado quer permanece suspenso sobre um mar de cores. o tempo passado no sofá, a olhar para um quadro qualquer, e de olhos fechados, só a ouvir, a ouvir... sem sentir mais nada, sem sentir as mãos, sem ver, sem cheirar nem saborear, apenas ouvir essas notas que entravam no meu ouvido e ecoavam aqui dentro, ondas enigmáticas de uma beleza intemporal.

vieste como o vento vem num dia mau. ficaste para o mudar e acabaste por consegui-lo. e eu só consigo dizer-te obrigado. por existires, por seres inefável e por olhares para mim com esse olhar e sorrires.

o teu perfume nas minhas mãos

2005-06-12T03:37:00.000+01:00

quando chegaste e eu te vi, ali, como um anjo acabado de pousar na terra, com o olhar doce de sempre. e dei-te a mão. sentia a tua e a minha, juntas. (e ainda sinto o teu perfume nas minhas mãos.) como estavas, tão bonita, tão diferente, tão inefável.

e ouvi a tua voz, e senti-a aqui dentro, tanto, que me apeteceu saborear o momento sozinho. e depois tu vieste, com o brilho que transportas contigo, com essa carinha fofa, e o olhar por que me perco. estavas ao meu lado, mesmo ao meu lado. e mesmo assim a distância era longa.

porque esta noite, mesmo à poucas horas atrás, estavas indescritivelmente bela (como sempre), o teu sorriso brilhava (como sempre), e o teu olhar, mais do que nunca, chamava-me.

a tua proximidade encantou-me, levou-me a viajar... e nesses momentos fui feliz.

és mágica. és um anjo. és inefável. e a noite foi *quase* perfeita.

porque

2005-06-02T16:36:00.000+01:00

"Porque o teu perfil é doce".

Porque o sol sabe como fazer reluzir o teu olhar.

Porque esse mesmo olhar vive, possui alma própria, sentido, vontade.

Porque és inefável.

Porque te sinto nas tuas fotografias.

Porque ao vê-las sorrio.

Porque ao comentar sei que irás "esboçar um sorriso".

Porque esse sorriso te dá vontade de tirares mais fotografias.

Porque a minha vontade é ver-te através de ti própria, todos os dias e de modos diferentes.

Porque tu és inefável (sim, eu sei que estou a repetir).

Porque a palavra e a fotografia combinam, ambas partilham do seu silêncio, escondido por detrás de cada pequeno e único sorriso (teu).

(e obrigado a quem fez a frase "o teu perfil é doce")

aos poetas

2005-05-30T19:03:00.000+01:00

Somos nós
As humanas cigarras!
Nós,
Desde os tempos de Esopo conhecidos.
Nós,
Preguiçosos insectos perseguidos.
Somos nós os ridículos comparsas
Da fábula burguesa da formiga.
Nós, a tribo faminta de ciganos
Que se abriga
Ao luar.
Nós, que nunca passamos
A passar!...

Somos nós, e só nós podemos ter
Asas sonoras,
Asas que em certas horas
Palpitam,
Asas que morrem, mas que ressuscitam
Da sepultura!
E que da planura
Da seara
Erguem a um campo de maior altura
A mão que só altura semeara.

Por isso a vós, Poetas, eu levanto
A taça fraternal deste meu canto,
E bebo em vossa honra o doce vinho
Da amizade e da paz!
Vinho que não é meu,
mas sim do mosto que a beleza traz!

E vos digo e conjuro que canteis!
Que sejais menestreis
De uma gesta de amor universal!
Duma epopeia que não tenha reis,
Mas homens de tamanho natural!
Homens de toda a terra sem fronteiras!
De todos os feitios e maneiras,
Da cor que o sol lhes deu à flor da pele!
Crias de Adão e Eva verdadeiras!
Homens da torre de Babel!

Homens do dia a dia
Que levantem paredes de ilusão!
Homens de pés no chão,
Que se calcem de sonho e de poesia
Pela graça infantil da vossa mão!

Miguel Torga

(em relação ao post anterior... era... o que vocês quisessem)

o manto no quarto

2005-05-27T23:40:00.000+01:00

a lua está alta. o céu vazio proclama-se. entram pessoas por estas porta, outras pelas janelas: não importa como entram. todas querem estar presentes, todas querem conhecer, saber exactamente o que se esconde debaixo daquele manto.
a curiosidade saltava nos olhos das pessoas como se fossem berlindes largados para o chão.
os cotovelos pronunciavam-se, faziam uma guerra privada. o espaço era relativamente pequeno para o calor de tanta gente.
chegou a hora e o manto foi levantado.
a surpresa foi total, aquilo estava ali. as faces incrédulas tremiam de espanto. era, era...

saber

2005-05-25T16:46:00.000+01:00

Saber o que é olhar para um relógio quando morremos de tédio.
Saber o que é comprar um gelado e ele cair ao chão.
Saber o que é sorrir ( mesmo quando é difícil).
Saber o que é estar calmo quando o mundo desaba.
Saber o que é escrever quando dói, quando a nossa mão falha.
Saber o que é ouvir uma música enquanto só pensamos em ti.
Saber o que é o que é o verbo numa frase.
Saber o que é um copo de água depois da corrida mais longa que fizeste.
Saber o que é desesperar quando acaba a tinta.
Saber o que é o estar na ponta da língua.
Saber o que é não dizer por não o poder fazer.
Saber o que é matar.
Saber o que é observar o céu numa noite estrelada de Rui Veloso.
Saber o que é cantar pela rua (e pensarem que somos doidos).
Saber o que é a vontade infantil de saltar numa poça de água.
Saber o que é cheirar uma flor de campo.
Saber o que é o clima de um hospital.
Saber o que é saborear um beijo inesperado (e desejado).
Saber o que é fechar os olhos.
Saber o que é ainda pegar num livro de BD.
Saber o que é remendar um pneu furado de uma bicicleta.
Saber o que é comer uma lasanha.
Saber o que é falar muitas línguas.
Saber o que é gostar de latim.
Saber o que é descobrir uma coisa nova.
Saber o que é dar de caras contigo.
Saber o que é uma estrela que brilha.
Saber o que é um adjectivo.
Saber o que é o gelo numa bebida.
Saber o que é uma borboleta a voar.
Saber o que é amar e ser amado.
Saber o que é brilhar.
Saber o que é uma metáfora de Neruda.
Saber o que é desenhar aquilo que vemos.
Saber o que é um fruto a cair da árvore.
Saber o que é um ninho perdido num abate de velhos pinheiros.
Saber o que é o perfume de uma maquilhagem muito antiga.
Saber o que é uma fotografia cheia de calor.
Saber o que é um anjo.
Saber o que é saber, ou esperar que alguém, algures, o saiba.
Saber... ou apenas viver.

novo layout

2005-05-24T19:46:00.000+01:00

.novo layout by uranio.

teste. teste. teste.

(ainda vai sofrer algumas alterações, mas que acham?)

colorido

2005-05-23T18:42:00.000+01:00

a tempestade dramática de luz abate-se sobre o teu corpo doce. as mágoas, as memórias vãs do tempo gasto, foram-se, desvaneceram-se em sombra, num matizado suave, de chuva cinzenta e lua amarela. e quando choras, aquele choro intrínseco e angustiante, temo por mim, temo por ti, temo pelo mundo. é um choro triste. triste e melancólico. é uma tristeza vermelha.
aclamo-te aqui e agora, como um vento que nasce da semente da ira, porque só te quero anunciar a minha morte, cruel e dura. sim, morri. neste momento ouves apenas o eco prolongado de uma existência outrora colorida, de um manifesto de pluralidade colorida.
é triste, mas é verdade.

o beijo dela

2005-05-21T23:45:00.000+01:00

O caminho por entre as pedras era difícil. O musgo verde estava carregado de um orvalho fino e brilhante. Lá em cima estava o espigueiro.
Subi, mesmo a algum custo, mas subi. Sentei-me perto do banco de pedra feito pelo Senhor Ferreira, supostamente para os namoricos da sua juventude.
A vista era magnífica. Via o rio ao fundo a correr, as árvores que enfeitavam o monte como uma arvore de natal, as cabras que subiam o monte sem medo. Também tinha para a tua casa, mais propriamente para a tua janela. Nos dias em que trabalhava ia lá para cima à hora de almoço e tu espreitavas na janela como uma criança curiosa.
Foi então que me lembrei, sentado naquele banco, de ti.
Tinhas aquele vestido que a tua mãe tinha feito. Tínhamos ido passear pelo campo. Eu colhi uma flor e dei-ta. Tu sorriste, pegaste nela, e delicadamente puxaste o cabelo para trás, colocando a flor na tua orelha. E largaste o cabelo. É a imagem que ainda tenho de ti. Depois... Depois só me lembro de quando estávamos sentados debaixo daquela árvore, e tu olhaste para mim com aquele teu olhar cúmplice. Na altura não hesitei. Beijei-te. E soube-me tão bem que ainda sinto o sabor do teu beijo, o cheiro do teu cabelo misturado com o pólen da flor, o teu olhar cúmplice.

sobre ti

2005-05-21T10:55:00.000+01:00

és perigosa és.
cruel?
mortal?

uma simples dose de veneno.
um vento frio e cortante.
uma chuva no meio da tempestade.

és cruel? és mortal?
és perigosa és.
(nem sabes como o és.)

"nova escola"

2005-05-21T10:40:00.000+01:00

"olhas-me como uma mãe que vê o filho a voltar da guerra ileso.
sou como amnistia para um preso.
sou a minha própria inspiração quando escrevo, podia dizer tudo o que sinto, mas não me atrevo.
sou como a água que mata a sede, o alçapão entre a espada e a parede. (...)
sou como dinheiro no mundo actual.
sou como orgasmo numa relação sexual, como oásis no deserto, como o tesouro descoberto quando o mic aberto, eu sei ao certo, como um professor que nunca erra.
sou como paz em tempo de guerra.
sou como planta germinada p'ra quem lança a semente à terra.
sou como chuva em tempo de seca, o seguidor que não peca, para muçulmano sou Meca, para criança sou boneca, para puta, sou a sua melhor queca, a sensação é a de um atleta que chega primeiro e corta a meta.
como o mudo que ganha a fala, como o escravo que se liberta da sanzala, como fazer amor com uma mulher e realmente amá-la, sou como visão para um cego (...)
nos teus braços me entrego como um dj a um vinil, como o ritmo do samba dançado nas ruas do Brasil.
sou como liberdade em ditadura, doce depois da amargura (...)"

cruzfader - nova escola
as letras às vezes dizem muito.

actor

2005-05-20T18:58:00.000+01:00

sou um actor no teatro da minha vida. todos os dias entro em palco. umas vezes triste. outras vezes, mais alegre. mas todos os dias. todos os dias. encontro-me na própria sombra. relembro-me que existo, que esta unidade, eu, está realmente aqui.
ainda todos os dias, o palco é diferente. uns dias o cenário é escuro. outros, claro. outros, em que a luz não é mais intensa que uma vela no fim da vida. mas ainda todo e qualquer dia começa com uma nova cena. cada dia é o dia da criação de um novo acto. uma história. uma história para cada dia. como se a vida não fosse uma linha contínua, antes a tracejado.
acordo então todas as manhãs. bebo, bebo muito. porquê? quero transformar cada história, não numa linha recta, mas em curvas, curvas... e eventualmente uma recta. mas que todos os dias seja diferente. todos os dias representam um caminho aleatório, um voo errante de uma borboleta.

quem sabe se nesse caminho de "improvisação" eu te encontrarei. desta vez, será o final feliz. (apenas da história, o livro é "outra história" )

os verbos

2005-05-18T22:52:00.000+01:00

viver (a vida)
nascer (para viver)
morrer (o que é bom sempre acaba)

acordar (depois dum bom sonho)
dormir (quando estamos muito cansados)
lembrar (das fotos que tenho por aqui)

renascer (todos os dias)
tomar (consciência?)
querer (querer... querer...)

desejar (querer + querer + ... + Nquerer)
comer (para viver)
florir (amadurecer)

sorrir (o teu sorriso :P)
dar (sentar-me ao lado de um mendigo)
abraçar (é tão bom não é?)

crescer (e reviver aqueles momentos de pequeninos)
fortalecer (sobreviver, essencial.)
beijar (sentir os lábios quentes e húmidos)

queimar (romper)
desenhar (a tua face de anjo)
oferecer (este poema)

escrever (o que nunca se escreveu)

amar (-te)

(banal? desculpem.)

tu. eu. nós?

2005-05-17T23:10:00.000+01:00

hoje sonhei. foi contigo. foi bonito. foi diferente até ao ponto em que foi no verdadeiro sentido e força de ser. estávamos na praia. nem eu nem tu estávamos calçados. sentíamos a areia molhada debaixo dos nossos pés, moldando-os como se fossem barro, ou aquela plasticina de muitas cores. para variar (e passo a banalidade) o sol estava a pôr-se. e houve um instante muito pequenino em que tu me sorriste, de costas para o sol. ele parecia teu, uma parte de ti, do teu eu, da tua essência e do teu perfume único e especial. o teu cabelo brilhava e os teus olhos contrastavam no brilho do sol. e esse momento ficou-me gravado na memória, desde que acordei, desde que acordei.

do u believe?

2005-05-16T19:11:00.000+01:00

E queimas as velas, danças nua ao som da luz. A sombra propaga-se. É uma onda de brilho que ilumina a própria sombra da sua luz. És tu, só podes ser tu. Acordaste-me.
E agora?
Preciso de água, sinto a boca seca como se vagueasse pelo deserto. Preciso de gritar mas não me sai a voz. Cala-se no silêncio da noite.
Eu quero gritar. Esta força rebenta o próprio fôlego que jaz nos meus pulmões.

És a água, tu, sim tu! A água que me acalma, que me sacia. Mas a água que em mim provoca um desejo cada vez maior. Estou num jogo de xadrez. Cada jogada é um xeque-mate, mas a morte não abala o meu rei, ele persiste. Faz-me lembrar o poema nunca escrito, esta força inabalável das palavras que te grito: amo-te, sim! amo-te até ficar sem ar, até ao mar se evaporar e o céu, triste, apunhalar a terra escura com a foice da sua morte adiada.

do u believe? i don't.

vontade

2005-05-14T01:21:00.000+01:00

um dia li o que escrevi. assustei-me.

um dia vou queimar as folhas,
um dia vou queimar as canetas,
um dia vou queimar esta vontade.

a minha agora, é acabar com o último reagente do metaquímica:
e assim transformar tudo em produtos,
este e aquele, que se vão desvanecer, pálidos, no ar frio da manhã.

absolut spirit

2005-05-12T17:34:00.000+01:00

Mastro inverosímel da vontade!
Rua morta, nua, sozinha.
E a luz pobre de um candeeiro,
abandonado pelas gentes,
enche o espaço de um sol já velho.

É noite ou será dia?
Os meus olhos são cegos demais,
não vejo senão pela primeira vez.
Todos os dias, todas as horas,
acordo irremediavelmente preso,
a uma luminosidade ofuscante,
fria.

Só posso ser eu, sim, eu.
Esta unidade absoluta do caos,
esta afirmação pobre e mórbida,
de uma esperança perdida no início da viagem.

Os barcos partem para longe,
as famílias ficam aqui perto,
mas o longe e o perto perdem-se na distância.
O olhar, esse mesmo, triste, melancólico.
Agora abunda em mim essa mesma tristeza.
O sonho acabado de um...

Mas de que interessa a memória?
Agora, agora como nunca, lembro,
relembro e relembro,
como foste, como eras, como deixaste de ser.
Já penso em como foste antes de seres,
já penso em como serás antes de seres.

Como impedir a vontade e o desejo,
aqueles humanos que sonhos seguem,
pelo caminho mais tortuoso,
com a coragem e a bravura
de que só nós Portugueses
verdadeiramente possuímos?

(É difícil, acreditem.)

copo de água

2005-05-11T19:22:00.000+01:00

Beber um copo de água. Sentir cada gota como a última. E cada gota é a última.
O que é um copo de água? Porque existe? Quem inventou?
Água, água, água, onde pára ela?

Em todo o lado?
Ah! Eu quero, eu exigo ser como a água... permanecer em todos os sítios, estar em todo o lado, ser mais e mais. Ser líquido, ser sólido, ser gasoso.

"ser tudo de todas as maneiras"

"mata-me um pouco mais"

2005-05-09T17:22:00.000+01:00

Mesmo sabendo. Mesmo ainda sabendo tudo o resto.
Mesmo querendo. Mesmo ainda querendo tudo o resto.
Mesmo pedindo. Mesmo ainda pedindo tudo o resto.
Mesmo morrendo. Mesmo ainda morrendo tudo o resto.
Mesmo sorrindo. Mesmo ainda sorrindo tudo o resto.
Mesmo sonhando. Mesmo ainda sonhando tudo o resto.
Mesmo saboreando. Mesmo ainda saboreando tudo o resto.
Mesmo sentindo. Mesmo ainda sentindo tudo o resto.
Mesmo assim eu continuo. Mesmo assim, eu sinto-o.

permite-me

2005-05-08T22:28:00.000+01:00

sabes aquelas tardes de verão passadas no café da praia? e o sol a banhar-te a pele...
lembras-te?
e quando eras mais pequena e subias para os muros e caminhavas ao longo deles? eras tão pequenina que tinha de ser o teu pai a ajudar-te a subir.

ainda noutro dia me lembrei, sim (sorriso tímido) daquela manhã de nevoeiro em que te esperei... aquele dia em que mais para a noite me deste um beijo.

lembro-me de tantas coisas... e quando me lembro daquelas (sim, daquelas) a minha face esboça um sorriso :)

viver é O verbo.

por já ter morrido

2005-05-04T16:12:00.000+01:00

frias as mágoas que gelam
o teu rosto melífluo
face do mundo que não vive
por ser a luz oblíqua da vontade

deturpo o céu vasto
caminho sem horizonte
entre pássaros e vento
e vento e pássaros

a tempestade do teu jardim
revolve a terra manifesta
inocente acto magnífico
que de tréguas insanas se levanta

mão de anjo ou demónio
sobre meu peito arfante
olha-me nos olhos
torna-me a pedra talhada
das palavras que nunca te direi
e como o vento
sulca o código do tempo
memória vã do ontem
que nunca eu vivi
que nunca eu disse
que nunca eu amei
por já ter morrido
quando o sol nasceu

uma janela

2005-04-30T13:04:00.000+01:00

Embrulhas-te na existência da tua própria paixão. Na essência brutal do desejo infinito que te percorre as veias como um impulso: matas o teu coração. Removes e intensificas. És melódica. E no teu olhar inocente, anjo nobre de sua condição, abstrais o mais ínfimo sentimento, fazes convergir tudo no ponto único da intensidade máxima. Então no meio do suor abre-se o caminho e quando acordas o sol nasce na tua janela.

paixão

2005-04-27T15:56:00.000+01:00

paixão: (...) FIL. no kantismo, inclinação emocional violenta, capaz de dominar completamente a conduta humana e afastá-la da desejável capacidade de autonomia e escolha racional. (...)

como és assim?

2005-04-24T14:39:00.000+01:00

como soltas as palavras. como sorris. como fazes aquelas coisinhas todas. como estás à vontade. como tens o espírito aventureiro. como te calas no silêncio da noite. como te mostras quando é e não é necessário. como escolhes as músicas. como pareces ser sempre uma pessoas diferente. como me soas a estranha, e como me és tão familiar. como personificas esse teu jeito de menina numa consciência fantástica. como vives. como és vida. como aproveitas a vida. como te escondes da objectiva. como amas os teus amigos, como os adoras tanto. como fazes aquelas pequenas coisas pelas pessoas. como, como? alguém sabe?

vejo-me em ti, sendo que te vejo em mim.
like u*

só tu

2005-04-21T21:27:00.000+01:00

só tu és assim. só tu brilhas. só tu me dizes o que gosto de ouvir, como sussuro do vento, ao ouvido.
só tu és no perfeito verbo ser. só tu encantas com o teu sorriso. só tu me sabes dar o que preciso, não o sabendo. só tu fazes o nascer do sol. só tu percebes a tua falta em mim. só tu me adoras. só tu me dás um gelado de morango. só tu olhas para mim com esses olhos grandes e cheios. só tu és para mim aquilo que eu sou para ti.

a domadora de palavras

2005-04-19T19:21:00.000+01:00

"Quero beber dos teus lábios e comer da tua boca."

by Bellatrix

és

2005-04-15T21:30:00.000+01:00

.
és um mar.
não.
és sair de casa quando não chove.
não.
és uma flor.
não.
és sempre tu.
não.
és sempre um TU.
não.
és uma moeda rara.
não.
és um sorriso de um estranho.
não.
és um olhar escondido.
não.
és um café frio.
não.
és um crepúsculo.
não.
és uma pintura de Dali.
não.
és uma cura.
não.
és uma doença.
não.
és um bocadinho de chocolate (hummm).
não.
és um bold.
não.
és um suspiro (daqueles longos).
não.
és uma vela com cheiro a magnólia.
não.
és um afrodisíaco.
não.
és uma borboleta.
não.
és uma lágrima salgada.
não.
és um desejo infindo.
não.
és uma palavra exótica.
não.
és um fruto verde.
não.
és um livro velho e cansado.
não.
és um olhar profundo.
não.
és uma pedra preciosa.
não.
és a lua. (e o sol)
não.
és uma gota de sangue virtuoso.
não.
és um acorde de lá maior.
não.
és uma escada a um canto.
não.
és um quadro de um velho qualquer.
não.
és um candeeiro de rua no meio da noite.
não.
és um porto (sim, Vinho do Porto).
não.
és um cheque-mate.
não.
és uma parábola.
não.
és um grão de areia no meio da praia.
não.
és uma nobre.
não.
és uma tempestade.
não.
és um batido de maracujá.
não.
és um anjo.
não.
és uma lareira numa noite de inverno.
não.
és um abraço.
não.
és uma necessidade.
não.
és uma vírgula.
não.
és um beijo apetecido.
não.
és um sofá vivido.
não.
és um gira-discos.
não.
és um guarda-sol (e um guarda-chuva).
não.
és um visto temporário.
não.
és uma chegada ao topo da montanha.
não.
és um vulto apaixonado.
não.
és uma sombra num dia quente.
não.
és um golo numa final.
não.
és um raincoat.
não.
és um "não tenhas medo".
não.
és um céu estrelado.
não.
és um girassol curioso.
não.
és uma mente insana.
não.
és um coração puro.
não.
és um abc...
não.
és um afago perdido no silêncio.
não.
és tu.
não.
ÉS.
não?
.

da insignificância

2005-04-12T16:36:00.000+01:00

no princípio havia o fim. esse fim que acaba o mesmo início que foi. não foi. não será. nunca é.
que certeza diabólica é a nossa, a da insignificância inata, enjoativa. não existe arma contra a morte, a morte é a própria arma.
não há um objecto sequer livre deste fim. o fim que é o início. assim, no meu aniversário se celebra o que falta para a minha morte. a que é certa e não depende de mais ninguém.
a insignificância suprema só é alcançada na arte. um sentido estúpido que nos alimenta do que é mais importante, do que sustenta o nosso mundo, do que não vemos por não o pensar-mos propositadamente.
apesar disso, a vida é bela.
estranho.

a minha "Maceração"

2005-04-07T20:01:00.000+01:00

Eu insulto as palavras.
Procuro no íntimo,
o conjunto perfeito,
a sublime expressão.

Não a encontro,
Não a reconheço.
Queimo palavras com voz de fogo.
Eu, eu insulto as palavras.

não sei

2005-04-02T00:03:00.000+01:00

o meu sonho,
o de sonhar eternamente...
aquele que os tolos abraçam,
sim esse,
distante...
ai como me dói a cabeça,
como sinto o meu corpo
em ferida, uma chaga.
esta ferida aberta que não sara.

o sonho é o que me alimenta,
e eu por não ser mais do que um sonho,
desespero na tortura deste fogo.
ah! chama vil da discórdia!

penso nas misérias,
acolho-as em meus braços.
o meu mundo, será o teu?
o meu mundo, será o meu?
de quem será,
este sonho,
que em todas e nenhuma noite
me persegue como uma borboleta
em busca de uma flor melíflua.

eu não sei que sonho é este
ou se este é o próprio sonho.

:)

2005-03-29T21:37:00.000+01:00

O que farias tu por um amigo teu?
Pois, existem perguntas curiosas cuja resposta nos parece tão óbvia que nos faz ter medo de responder. Lembro-me quando era pequeno e fazia uns desenhos, que não passavam de riscos, e os oferecia à minha mãe ou ao meu pai. Eles olhavam-nos com uma alegria interessante. A beleza das coisas não está nelas mas no que elas significam. Um amigo descobre esses riscos de que nós gostamos, e quando nos apanha em momentos menos bons, ele faz-nos esses desenhos. Nós sorrimos.
Não é bom ter amigos, é óptimo. E é tão óptimo como essencial. Há alguém que não sinta falta de um(a) amigo(a)? A resposta é óbvia, tão clara que nos faz realmente pensar se A resposta é mesmo aquela que nós pensamos que é (ou que seria).
É inevitável reconhecer a importância dos nossos amigos. Mas a mim parece-me que ainda há um certo egocentrismo que nos faz continuar sempre na nossa vidinha. Eu ergo a cabeça, olho com os dois olhos e vejo tudo. Vejam também. Partilhem da paisagem. Só esta vos dirá quem vocês são. Não nos vemos a nós próprios sem termos um espelho, e o mais importante espelho não é o que nos permite pentear. O mais importante é sim aquele que nos devolve nós próprios. Ele não é mais do que os nossos próprios amigos. Não descobrirás as respostas sobre ti em ti, mas sobre ti nos outros; é como se cada amigo te ajudasse a conheceres-te a ti próprio ajudando-o a conhecer-se a si mesmo. E tudo isto com um sorriso.

(thnks for the raincoat*)

cadeira

2005-03-29T00:38:00.000+01:00

Assustei-me. Olhei para o lado e vi uma cadeira vazia. Olhei para a frente, outra. E outra e outra e outra. A mesa está despida. Apenas se encontra ao meio, bem centradinha, uma vela amarela, que queima num fogo deficiente. O cheiro da cera separa-se do ar. Vejo na atmosfera uma estranha nebulosa amarela. É toxica. A vela é tóxica. E neste mundo que se me queima à volta, eu levanto-me, e eis que no ar ainda respiro a merda que a vela queima!
Porque me consome esta vela?
Olho de novo para o lado. A cadeira está sentada numa pessoa. Em frente e mais ao lado uma outra cadeira cruza os braços. Outra mais distante pensa. (sim, acordei) Que vejo? Uma cadeira vazia? Queres sentar-te nela? É velha e ruidosa e pesada e quem se senta nela sente-se desconfortável.
Eu adoro esta cadeira. Ninguem a quer, mas eu gosto. Sinto-lhe a idade pesada nos veios secos e rugosos da sua rude manufactura.
Cansei-me de convidar as pessoas para se sentarem nesta cadeira. Não querem. Eu quero e sento-me nela. É confortável.
Vou viajar e levo comigo esta cadeira, embrulhada no meu bolso.

o post cujo título possui um número de palavras maior que o próprio post :)

2005-03-27T16:22:00.000+01:00

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Diz-me tu: é verdade?

(viva os posts ridiculamente estúpidos)
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sonho teu

2005-03-13T00:17:00.000Z

Às vezes calo-me no escuro. Começo a pensar. Canso-me. Olho para a minha caneta, empunho-a como um punhal e começo a assassinar folhas de papel puras. Reparo então que a escrita se me tornou um hábito viciante. Sim, ela é a minha droga.

Detesto, no entanto, as minhas palavras. Soam-me falsas. Soam-me a pequenos pedaços de vento sumidos de uma tempestade. A tempestade é a minha cruel consciência.

Teimo em comparar este meu vício a um sonho. Nele a minha consciência como que adormece, podendo, assim, o meu perturbado inconsciente manifestar-se. Acabo sempre por me achar um egocêntrico. Penso-me nas árvores de que falo. Penso-me nos problemas de que falo. Penso nas pessoas todas, e elas pensam em si próprias e vêem-se e encontram-se e acham-se em qualquer lugar. Humanizamos as coisas, pois pensamos ser nós o fruto maduro de toda uma criação maravilhosa, além do nosso alcance como simples humanos, irremediavelmente humanos que somos.

Eu escrevo é para mim! Odeio-vos com uma raiva brutal, miseráveis. E escrevo para vocês. Escrevendo para mim ou para vocês acaba sempre por ser tudo um grande egocentrismo. Eu quero, eu exijo não ser eu próprio para ser outra coisa qualquer. Quero e exijo ver as coisas do outro lado do sonho. Porque este é o nosso sonho. O nosso pequenino sonho rodeado de todas as coisinhas lindas que nos fazem ser sempre os melhores deste mundo. E nada mais existe senão este nosso mundo. Incapazes e lamentáveis criadores de um egocentrismo de grande escala. Pára um pouco: suicida-te com um papel e uma caneta. Só sou eu quando escrevo.

o egocentrismo é inato: a versão mais egocêntrica e assassina em roda dos ventos

dia internacional da mulher

2005-03-08T17:55:00.000Z

Não podia deixar passar o dia em branco, por isso decidi escrever algo em homenagem a todas vcs:

Mulher é não ser mais.
Este mais e aquele mais,
Impossíveis condições metafísicas.
Eu quero e vejo e observo:

Vejo-te a ti, mulher.
Tudo o que vejo é então o quê?
É mais sem ser impossível.
É força e coragem e vontade!
Não existe esta delicadeza falsa,
Não existe um recalcar incerto.
Tu és mulher, forte.

Observo-te a ti, mulher.
Tudo o que observo é então o quê?
É a entranha pura do sentimento,
O vão de escada iluminado.
Flor é o que observo.
Flor frágil, ou florete feroz.
Afago ou tormento de alma.

Tudo o que quero é então o quê?
Que esta emancipação seja futuro,
Que este sonho seja real,
Que acorde um dia de manhã
E a meu lado, tenha doce anjo,
Ser tão único e especial
Como uma mulher.

espero que gostem*****

e amanhã o que será?

2005-03-06T12:05:00.000Z

Hoje sinto-me apático. Hoje eu quero e faço. Hoje eu vou fazer. Hoje...
Não sei quando vai ser hoje, se hoje, se amanhã. E continuo no mesmo ciclo vicioso de nunca saber nada, e no saber que eu, possivelmente, terei, permaneço fiel a uma ignorância nata.
Quero-me matar. Quero ouvir o som da alma por dentro e vê-la e cheirá-la e tocar-lhe leve. E nunca o vou saber. Quero-me vencer hoje e amanhã. Mas por agora, só sei o que farei hoje. Creio numa só vida: nesta que é minha, ou nesta que é tua? Não interessa. Sendo minha ou sendo tua, não é de ninguém.

Fecho os olhos hoje e sinto o mar, sinto que me afogo nele. Mas este mar é de sangue e os seus peixes são desgraças. Eu, eu vou morrer afogado no mundo. Por isso tenho medo de fechar os olhos. Tenho medo de deixar o meu inconsciente manifestar-se, tenho medo de sonhar. Sei que sonho, não sabia que me recordava deles. A minha noite tornou-se pintada de pequenos sonhos, estranhos, macabros. Tenho medo de sonhar. Tenho medo de morrer afogado neste mar que ninguém vê, mas que toda a gente sente.

Quero não sonhar. Não me acobardo. Sonho. Vou morrer enterrado nos meus próprios momentos de alucinação. São teus? Não, são meus. Eu que sou um paranóico sonhador.

Hoje sei que sonho, amanhã espero que não. Mas e amanhã, e amanhã o que será?

vergonha

2005-02-27T03:22:00.000Z

sinto vergonha quando saiu à rua. penso nas pessoas. olho para elas como se fossem elas a olhar para mim, e descubro. descubro que esse olhar é o mais cego. esse olhar que não fere, esse olhar que não magoa.
sinto vergonha porque olho para as pessoas com olhos de ver. olho para elas e vejo-lhes as marcas do rosto, os fios que, suaves, enrugam as faces. é-me estranho.
é-me estranho olhar para as pessoas sem pensar nelas. é estranho. é-me estranho.
ando farto de as olhar, de me rever e de as olhar. que diferenças há entre mim e elas?
que doce e estranho gosto tenho eu de olhar para as pessoas nos olhos, como se elas me dessem um pouco de si pelo seu olhar.

é a tua vez

2005-02-24T19:42:00.000Z

sim, escreve tu:
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[escreve o que quiseres nos comentários]

simplicidade

2005-02-21T23:38:00.000Z

este é o post. comenta.

thinking out loud

2005-02-18T17:55:00.000Z

dei por mim a pensar. a morte. a morte que é tão "má". a morte para aqui. a morte para ali. a morte. dizem que a morte arrasa tudo, que acaba tudo.
o amor? dizem que o amor cria tudo, que gera tudo. dizem que ele é o mais nobre. ele é o supremo.
pois acredita tu, que o amor não é eterno. e porquê? porque não existe eternidade sem morte. a vida é uma existência fugaz. a morte é a eternidade. o amor não é a morte, logo não é eterno. só a morte o é.
e então? o amor só é eterno se morrer. mas morrer como, se o amor não morre? são tretas o que inventam por aí. o amor acaba, morre. pode é não morrer antes de nós (como seres-vivos) morrermos. se assim for, esse amor tornar-se-á imortal. é estranho. a morte dá ao amor a eternidade. amor que não se torna eterno, acaba sempre, ou seja, sem morte não podemos falar de amor eterno. é uma questão de tempo. acreditem.
no entanto, não podemos pensar assim. e porquê? o ser-humano precisa de motivos para a sua existência. desde que ele nasce, que procura uma finalidade para si próprio e para as coisas que o rodeiam. a partir deste ponto observamos a necessidade óbvia de amor, por parte de qualquer ser humano. o mais estranho de tudo é que nós o criamos, para nós e por nós: nasce connosco.
não existe melhor invenção. nem sequer esta inocência impensada, inata, que nos faz negar tudo isto, para nos sentirmos mais confortáveis, para podermos sair à rua, vivermos em comunidade: acabamos por ser o egocêntrismo universal. delicioso pensamento.

claro que isto é apenas uma opinião.

volume II

2005-02-13T01:16:00.000Z

o que sentes, só tu sabes.
eu, por o não saber,
retiro-me por entre portas.
mato o meu forte sentimento.
abafo-o.
como-o.
estilhaço-o.
rebento-o.
digiro-o.
atiro-o.
maltrato-o.
mato o meu forte sentimento.
aniquilo-o? não consigo. ajuda-me. sim, tu!

(des)crente

2005-02-06T20:02:00.000Z

Para que nasceu o homem,
senão para ser ele próprio,
mais do que ele será?

Impedimentos cruéis da vida!
Caprichos de um Fado,
que por nós e para nós nasce.

Pobres quedas desses infiéis,
que no amor, dor a crença possuem.
Esses mártires, esses descrentes...
Tu, que te elevas, se me ouves,
cala-me este pensamento!

Tirana vontade da escrita,
torturante pensamento!

Se não mais a quero,
mas a quero mais e mais...
Morro, inevitavelmente,
nas cinzas podres
destes meus papéis,
descrentes na minha própria crença.

[humm.... pronto pronto... este vai para a Encoberta que assombra os meus comments :P]

finalidade de quê?

2005-02-05T01:44:00.000Z

Hoje apetece-me, não sei,
talvez, não sei...
Humm... estranhas palavras,
estas que por mim navegam,
como borboletas loucas,
assassinas borboletas.
Que fazes tu aqui?
Olha para ti próprio!

Já te viste?
Olha-te de novo!

Tempo imortal que passas,
com a tua navalha afiada,
trespassas o vento,
a geada e a chuva.

Afinal, para que serve isto?
Qual a finalidade?
Tanta coisa inútil,
tanta coisa fútil,
tanta guerra em nome de paz.

Tudo para descobrir
que a finalidade do mundo,
é não ter finalidade nenhuma!

a rapariga do café

2005-01-29T01:09:00.000Z

Hoje, quando fui almoçar, vi uma rapariga num café. A sua face estava virada para a janela, ela própria estava numa mesa perto de uma janela. Á beira dela o ar parecia... triste. Tinha a face rubra, e inspirava alguma infelicidade. Saí do café. Dei uns quantos passos. Voltei outra vez ao café. Olhei de novo para aquela rapariga. Vi-lhe a face rubra mais uma vez. Nesse instante fui ter com ela. Perguntei-lhe se estava tudo bem. Ela ficou a olhar para mim, como que surpreendida. Afirmou que estava tudo bem. Baixei a cabeça e desapareci, mas não sem antes lhe ter perguntado se precisava de alguma coisa.

Quem não precisa de alguma coisa?

sem título

2005-01-25T17:42:00.000Z

Os escritores são uns mentirosos. Alias, toda a gente é mentirosa. Ainda mais: quem não está farto? Farto sim! Farto de viver nunca tendo certezas! E depois vem aquela conversa de sempre: "não há verdade absoluta"... De facto a filosofia nunca dá respostas, só levanta perguntas.

Então felizes são os que não são filósofos, ou que não tendem a filosofar. Esses sim, esses são felizes. Felizes?! Mas ninguém sabe o que é a felicidade. Ainda por cima a palavra "felicidade" soa a prendinha da loja dos 300, ou então ao novo diário de Paulo Coelho (e quem sabe a nova música de uma nova pseudo-banda "pimba"). Malditas hipérboles e paradoxos!

Enfim. Digamos que pensar é nunca estar contente.

2005-01-23T23:50:00.000Z

if love==pain{
then pain==heart.extrapain;
heart.extrapain(start.extrapain);
continue.extrapain;
if person==killed {
then heart.extrapain(stop);
}
else {
heart.extrainpain(kill.person);
echo ('Person is killed.')
}
else {
have.a.happy.life(for.ever);
echo ('Person is happy forever')
}

PS: Sintaxe da nova era quântica :P

vida

2005-01-21T22:41:00.000Z

nasce. cresce. morre.

e mais um dia da eternidade passou.

alguma coisa se passou?

nem morte, nem amor. tudo é efémero.

tudo é fugaz.

O blog Metaquímica aconselha

2005-01-15T14:08:00.000Z

Scientific American Mind (www.sciammind.com)
("subtítulo" Thought - Ideas - Brain Science)

Inclui artigos variados sobre o funcionamento da mente, comportamentos humanos, e outros temas da psicologia, neurologia, neuropsicologia...

Destaques:
"Why we help - explaining the kindeness of strangers"
"How group-think makes killers"
"Antidepressants: Good Drugs or Good Marketing?"

(assinatura de 1 ano = $30 USD -> 22,90€
-> taxa de câmbio 1 EUR = 1.31014 USD)

novidades no projecto uranio

2004-10-25T19:12:00.000+01:00

há novidades no Projecto Uranio!

visite PROJECTO URANIO

o instinto reprodutor

2004-10-07T21:59:00.000+01:00

O que nos fará realmente querer ultrapassar todas as barreiras da vida? A selecção natural, por muito que seja desdenhada, remete o homem a um simples animal. Será mesmo que tudo o que fazemos tem como intenção última a reprodução e o consequente mantimento da espécie humana? Pensem nisso.

#021992321

2004-10-01T18:51:00.000+01:00

Cansados de observar a natureza paradoxal da filosofia! Temos sempre de dizer que é e ao mesmo tempo dizer que não, ou seja acertamos sempre: uma delas há-de estar correcta. Mas o facto de as coisas funionarem sempre assim explica realmente a mítica frase: a filosofia é a mãe de todas as ciências não sendo uma. Ah, cansativa(mente) recorda as memórias históricas, das revoluções filosóficas, dos debates retóricos, das complexas aulas de oratória!
Será que tal como todas as mães morrem, também a filosofia morrerá? Poderá ser uma morte futura, mas de futuro longíquo, como por exemplo a prevista idade de morte do nosso Sol, nessa altura deveremos considerar a Ciência como "religião". Acredita quem tem fé, porque afinal quem nos garante que o universo está em constante expansão?

e finalmente a princesa bárbara escreve!

2004-09-30T17:18:00.000+01:00

Fico por vezes no silêncio da noite a pensar nos caminhos que percorremos ao longo da vida. Na maioria dos casos não são os caminhos mais acessíveis e directos, no entanto é através destes trilhos sinuosos que nos transformamos no que somos hoje. Esqueçam o arrependimento e as quedas passadas, aprendam a sobrevoar os abismos. O trajecto mais curto não é necessariamente o melhor.Não importa as voltas que dê, o tempo que demore ou as dificuldades que acarrete, importa sim o facto de rumar sempre para um mesmo ponto; o objectivo é e será sempre o mesmo : a busca de felicidade.

Metaquímica de cara lavada.

2004-09-26T13:24:00.000+01:00

O blogue metaquímica está de cara lavada, pronto para mais reflexões psicotrópicas.

O início

2004-08-20T11:20:00.000+01:00

Bem vindos ao laboratório de análises metaquímicas. A dose diária poderá ser tomada aqui. Filosofia? Metafísica? Nada disso, aqui é metaquímica! A ciência do uso de palavras (por uma certa ordem) que produz (ou espera produzir) efeitos altamente contagiantes que se manifestam por uma vontade incontrolável de escrever. Pode ser uma palavra, uma frase, ou um conjunto de caracteres duma nova linguagem: a vossa.